Творчество земляков

Я с наслажденьем осень пью,
Гуляя в парковых аллеях.
И ей любовь дарю свою.
О летних днях не сожалея.
Дождём умыты дерева.
Глаза небесные у лужиц.
В стихи цепочкою слова
Скрепляю в перекрёстки улиц.
Уже давно пора домой -
Огней фонарных вереницы.
Но не расстаться ей со мной…
Листаю памяти страницы.

Лилии раскрылись на Двойнице:

Лотосы для нашего  пруда.

К ним на лодке с Чёрной Холуницы

Парень добирается сюда.

Сказочною кажется Двойница.

Тёмная под лодкою вода,

Лунная дорожка, иль всё снится?

На волне качается звезда.

Для жены он привезёт подарок -

Лилию, сестру звезды ночной.

Снова поцелуй их будет ярок:

Как когда-то первый раз весной.

        Я до сих  пор, вспоминая  этот  случай, поражаюсь…  Ну,  да всё  по  порядку. Последнее  лето  перед  армией.  Как  и  положено,  отпуск на работе  нам  дали  летом.  Ну,  не  сидеть  же весь  отпуск  в  городе,  болтаясь  на  пляже  и  вечерами  дрыгать  ногами  на  танцплощадке  -  надоело  в  выходные  дни.

          Однажды, в начале зимы, отец с мамой собрались в деревню навестить бабушку и деда. Мне было тогда лет восемь. От нашего поселка до деревни, где жили старики, было километров двадцать пять. Дорога к ним шла через тайгу. Километров пятнадцать можно было проехать на маленьком паровозике под названием «кукушка», возившем рабочих на лесоразработки по узкоколейке. А там пешком… Я напросился пойти с ними, отец сначала не хотел брать, но потом сдался:

             - Только потом не ной, дорога дальняя!

Встречу короткую с чудом

Хочется людям продлить.

- Ну-ка, фотограф, будь другом:

Свой аппарат расчехли.

Эти закаты, рассветы …

Хроника каждого дня -

Жизни простые сюжеты…

И не забудь про меня.

Кадр остановленный каждый,

Словно поэта строка.

Не повторяется дважды:

Жизнь - это та же река.

«Щёлкни» быстрее фотограф.

Твёрдой пусть будет рука.

Уходит  лето,  не  начавшись.

И  мне  его  совсем  не  жаль.

Разбросит  осень  в  леса  чащи

Свою  раскрашенную  шаль.

В  сусальных  золотых  уборах

И  ризы  тополей  окрест

И  купола  святых  соборов.

Их  колокольный  благовест

Меня  зовёт  всё  чаще,  чаще…

И  зов  сильней  день  ото  дня.

Когда  уйду  не  попрощавшись

Ищите  в  осени  меня.

Больничные зарисовки

Всхлипнула дверь палаты. Открываю глаза - в палату осторожно со шприцем в руках входит девушка в белом халате.

- Добрый вечер, ночь или утро, миледи!..

- Ой, как я испугалась...

- Почему? Я же не Верлиока.

- Вы трое суток без сознания. Пойду, позову доктора.

- Подождите. Я очень хочу пить. Но не могу пошевелиться. Что со мной?

- Вы парализованы, у Вас перелом шейных позвонков.

- ...?!

Прячем  причёску  под  зонт  и  газету ,    

с  самого  детства  мы  знаем  примету: -

Весело  в  лужах  дождь  пузырится –

Кончится  скоро,  не  надо  сердиться.

Ты  не  укрылась,  и  вымокло  платье –

Дождь  озорник  нежно  держит  в  объятьях.

Из-под  балкона  завидую  я  -

Ну  почему  я  дождя  не  струя?

Весело  вспыхнула  радуга  в  небе.

Дождик  ушёл,  то ли  был,  то ли  не  был…

Девчонка рыжая танцует за окном.

Как ярок и богат её наряд!

Асфальт, помытый утренним дождём,

Укрыть спешит весёлый листопад.

Она смеётся словно надо мной

В лучах последних солнечного дня:

Улыбкою девчонки озорной

Горит калина ярко без огня.

Сбегаю вниз с седьмого этажа

Туда, где осень ждёт меня с утра.

О, эта осень - сердца госпожа!

Прекрасен танец посреди двора!

Я  преклоняюсь  перед  вами,

Фронтовики,  чья  седина

Ещё  прекраснее  с  годами,

Но  многословней  ордена,

Ведь  каждый  орден  -  море  крови,

И  каплей  каждая  медаль…

А  сколько  горечи  и  боли,

Когда  друзей  разила  сталь.

Вы  прикрывали землю  телом,

а  дома  ждут  жена  иль  мать -